Penso num mundo que nunca lhe abro

De pau na mão, empunho o fato da amarga ausência
Homem básico, que a pino se descontrola
Intenso, como todo anônimo que no gênero se reconhece
Martelei o mundo
Buscando qualquer fato que não me pusesse ali
Procuro o quê? E por que paro?
Triste o homem, que não se consola nem no falo