com Naxos

É que quando a intensidade pega de vez, muito pouca coisa resiste. É que quando você decide que vai deixar tudo passar pra ficar somente comigo as coisas são diferentes.

Sentia cada pétala sob a palma de minhas mãos quando passava pelos mesmos lugares que passo hoje e não sinto nada.

Odeio livros escritos em pequenos parágrafos desconexos, mas entendo o valor que cada um tem. As vezes a ligação é mais sutil do que nossos olhos enxergam, mais sutil do que o sussurrar do coração.. As vezes as palavras são apenas pistas para nos revelar um baú cheio de mistérios.. As vezes você percebe, as vezes não.

Quando vi aquela pequena flor pela primeira vez, imaginei a intensidade de seu perfume e o brilho de suas cores sob o Sol, mas nunca imaginei que houvesse dificuldades em guiá-la e protegê-la. Costumo não imaginar mais que o agradável e mensurar o tamanho da desgraça em números calculáveis, mas tem coisas que não são assim.

"Um dia perdeu o interesse em traduzir seu mundo com letras. Um dia perdeu o interesse em traduzir seu mundo com cores. Um dia perdeu o interesse em traduzir seu mundo. Um dia perdeu o interesse em seu mundo. Um dia fechou-se sob a angústia e adormeceu."

.. pequenos pontos coloridos. Múltiplas cores. Todas as direções. Agora ondas, ondas coloridas. Fundo negro. Agora o fundo é iluminado pela luminescência dos pontos e ondas vibrantes. Qual será essa frequência? Agora vida. Vida em forma de placebo. Ondas de prazer e obliteração. Sons. Muitos deles. Cacofonia confluente temporal. Tempo de espaço sideral. Um espaço dentro de uma catedral. Uma igreja flutuando no orbital. Hibridização. Aglomerados indiscretos. Crescendo. A forma obedece a padrões texturizados e as texturas obedecem a padrões regulados. Liberdade em forma de placebo. Um pedaço pequeno de algo muito grande. A consciência do poder de algo muito distante. Atração. Gravidade. Espelho. Solidariedade. Não há problemas, há somente matéria, solta e suave como areia. Há energia. Há criatividade. Não há nada. - Faça tudo! - disse ele. Umedeça as mãos, aperte, conforme deforme contorne multiplique atire!

Um livro pode ser editado com páginas em branco, mas o que os leitores esperam? Esperam fôrmas para suas idéias, para que possam facilmente assá-las em um calor qualquer e vendê-las como camelôs a qualquer individuo disposto a dar mais que um 'oi'. Esperam moldes para agir, ser e pensar. Não esperam pensar... É o meu pesar. Um autor precisa ler o próprio livro antes de escrevê-lo. Um autor é um deus, e as palavras são seus braços.

" A água era tão cristalina e a lagoa tão mansa que parecia um imenso espelho natural. Enquanto eu me via ali naquele espelho, enquanto eu avaliava cada traço do meu rosto, enquanto eu ligava minha história à cada marca profunda de minha expressão, uma pedra atingiu meu espelho em cheio, e eu nunca mais distingui meus contornos.. "




Eduardo Bueno