Nos adendos da existência.

Saia quase nunca, daquela pobre espelunca

Se saia era pra padaria, comprar queijo e montaria

Era dono mas era criado, sempre pelos clientes era montado

Servia apenas como mão de obra, porque lucro nunca havia de sobra

Mas de quando em vez, viajava lá pras bandas do Norueguês

E lá tudo fazia sentido, não se sentia vendido

De posse de suas penas, escrevia uns tantos poemas

E distribuia pelas ruas de Adriano, cidadela pequenina, fundada por um cigano

Lá sua escrita tinha valor, e era chamado por isso de Comendador

As crianças o adoravam e as donzelas o amavam, os ratos apenas o cheiravam

Esse era o tempo de sua alegria, onde não havia nenhuma agonia

A não ser a ausência de um pato sobre a mesa, na mais bela suculência

Quando esse tempo se findava, dificilmente ele chorava

Pois a realidade o esperava, e ele ansioso a aguardava

Pois no ardor de todo dia, tirava as bases daquela alegria

Os sofrimentos e as mesquinharias, 

[...]se transformavam em todo o amor que havia naquelas linhas.

Eduardo Bueno